У каждого в жизни свой роковой койот
Ассоциации ни у кого ничего не спрашивают. Они никому ничего не должны. Они просто внезапно появляются... и остаются. Как очень-очень чёткое воспоминание.
Часто какие-то фразы, песни, мысли в сознании оказываются тесно связаны с определенными местами, временем, людьми. Кажется, что эти фрагменты - а иногда осколки - принадлежат не тебе, а именно этим чужеродным, посторонним для сознания точкам мира. Словно бы далёкие маяки в бесконечном море свободного плавания, и только сеть лучей этих маяков разграничивает пространство вокруг, как координатная сетка на карте.
Идёшь по улице, когда уже ближе к вечеру, незадолго перед закатом. В 17ом есть высокий и широкий дом в 9 этажей, как две стены и угол, он прячет, огораживает пятиэтажки, находящиеся в его тени, в глубине микрорайона. Весь предзакатный свет он принимает на себя, становится из желтовато-кремового золотистым... Светится сам и отражает пойманные солнечные блики в кажущихся крохотными квадратных окнах.
Каждое утро в течение 4 лет я проезжала миом этого дома. И почти каждый день этим путем, мимо этой крепостной стены, шагала домой. Но ассоциация с ним - именно предзакатное свечение. Раньше этот дом не принадлежал мне - он принадлежал людям, обитающим за его зеркальными окнами. У меня нет ни одного знакомого, который жил бы там. Но... Однажды меня просто накрыло) Я поняла: возможно, никто и не заметил больше - а тем более, кто-то из множества его обитателей, спрятанных внутри исполинских стен - картины, которая так часто видится мне. Получается, это воспоминание - лишь моё...
С людьми похожая ситуация. Помнишь нечто, какой-то эпизод, всего лишь мгновение из череды дней. Которому ты - свидетель, а действующие лица, недосягаемые - ведь они остались там! в том времени! даже если сейчас вы общаетесь до сих пор, но ведь тогда могло быть иначе - так вот, главные персонажи тех событий давным-давно позабыли о происшедшем. Возможно, и никогда не помнили) Просто... их память не зацепилась за этот маячок. Но это осталось у тебя, и ты - хранитель настроения давно прошедшего мгновения.
Точно так же песни... Стихи... Книги... Всё то, что ты пережил - искренне, честно, без фальши - уже твоё. А мы грустим о том, что никогда не примем участия в той беседе, не окажемся в поющей дружеской компании, не станем участником представления, не попадём в чудесные страны любимых книг... Чёрт, это не так! Ты же был в этих странах - разве не так? И не однажды, а всякий раз, как вспоминал небеса иных миров. И, возможно, строки песен ты помнишь лучше, чем та компания... И разговор - не самое главное, а именно глаза и улыбки тех, кого ты всё же встретил. Ассоциации - мостики из сиюминутного в море воспоминаний, и никто не пробежит по этому мосту легче, чем ты...
Нда, иногда стоит тосковать, чтобы однажды понять - ты обрёл то, что хотел, давным давно)
Память и правда очень странная штука.
Часто какие-то фразы, песни, мысли в сознании оказываются тесно связаны с определенными местами, временем, людьми. Кажется, что эти фрагменты - а иногда осколки - принадлежат не тебе, а именно этим чужеродным, посторонним для сознания точкам мира. Словно бы далёкие маяки в бесконечном море свободного плавания, и только сеть лучей этих маяков разграничивает пространство вокруг, как координатная сетка на карте.
Идёшь по улице, когда уже ближе к вечеру, незадолго перед закатом. В 17ом есть высокий и широкий дом в 9 этажей, как две стены и угол, он прячет, огораживает пятиэтажки, находящиеся в его тени, в глубине микрорайона. Весь предзакатный свет он принимает на себя, становится из желтовато-кремового золотистым... Светится сам и отражает пойманные солнечные блики в кажущихся крохотными квадратных окнах.
Каждое утро в течение 4 лет я проезжала миом этого дома. И почти каждый день этим путем, мимо этой крепостной стены, шагала домой. Но ассоциация с ним - именно предзакатное свечение. Раньше этот дом не принадлежал мне - он принадлежал людям, обитающим за его зеркальными окнами. У меня нет ни одного знакомого, который жил бы там. Но... Однажды меня просто накрыло) Я поняла: возможно, никто и не заметил больше - а тем более, кто-то из множества его обитателей, спрятанных внутри исполинских стен - картины, которая так часто видится мне. Получается, это воспоминание - лишь моё...
С людьми похожая ситуация. Помнишь нечто, какой-то эпизод, всего лишь мгновение из череды дней. Которому ты - свидетель, а действующие лица, недосягаемые - ведь они остались там! в том времени! даже если сейчас вы общаетесь до сих пор, но ведь тогда могло быть иначе - так вот, главные персонажи тех событий давным-давно позабыли о происшедшем. Возможно, и никогда не помнили) Просто... их память не зацепилась за этот маячок. Но это осталось у тебя, и ты - хранитель настроения давно прошедшего мгновения.
Точно так же песни... Стихи... Книги... Всё то, что ты пережил - искренне, честно, без фальши - уже твоё. А мы грустим о том, что никогда не примем участия в той беседе, не окажемся в поющей дружеской компании, не станем участником представления, не попадём в чудесные страны любимых книг... Чёрт, это не так! Ты же был в этих странах - разве не так? И не однажды, а всякий раз, как вспоминал небеса иных миров. И, возможно, строки песен ты помнишь лучше, чем та компания... И разговор - не самое главное, а именно глаза и улыбки тех, кого ты всё же встретил. Ассоциации - мостики из сиюминутного в море воспоминаний, и никто не пробежит по этому мосту легче, чем ты...
Нда, иногда стоит тосковать, чтобы однажды понять - ты обрёл то, что хотел, давным давно)
Память и правда очень странная штука.